“那些疯了一样的色彩……是他跟这个操蛋的世界打架，溅得到处都是的脑浆！”

安-7的声音越来越大，带着一种源自逻辑生命体最深处的、对“错误”被抹杀的愤怒。

他猛地伸出手，指着电视里那个山羊胡评论家，一字一顿地嘶吼。

“你们懂个屁！”

“啪！”

他身旁桌上的一个青瓷茶杯，应声而裂。

不是被他打碎，而是凭空出现一道裂痕，然后瞬间布满整个杯身，碎成了几十块。

“这幅画……”安-7的手在抖，不是因为恐惧，而是因为极致的愤怒，“这幅画是完美的。”

“完美得像一块墓碑。”

“他们不是在赞美一个艺术家。”

“他们是在给一个刚被谋杀的灵魂，开追悼会。”

烈风被安-7的样子吓了一跳。他认识安-7这么久，这个前秩序者队长，不是在钓鱼，就是在去钓鱼的路上，脸上永远是一种“一切尽在计算中”的淡然。

他从没见过安-7如此失态，为了一个素不相识的画家，为了几幅他根本看不懂的画。

巷子里鸦雀无声，只有电视里评论家还在喋喋不休的赞美声。

张帆一直没说话，他只是静静地看着安-7。

他走过去，从一地碎片中，捡起一块最大的茶杯残片。

裂口锋利，透着一股狠劲。

零不知道什么时候也凑了过来，她也捡起一小块碎片，举到眼前，对着光。

阳光穿过碎片的弧度，在她的瞳孔里折射出奇怪的光斑。

“这个……不好看。”零指着电视里的日出。

然后，她又指了指手里的碎片。

“这个，好看。”

张帆笑了。他把手里的碎片放进口袋，然后看向双眼赤红的安-7。

“去找一幅老鬼的画。”张帆说。

“一幅真的，还没被‘纠正’过的。”

安-7的胸口剧烈起伏，他摇了摇头，声音沙哑。“没用了。网上的都被替换了，实体画要么在私人藏家手里，要么就在博物馆的保险库里。我们根本拿不到。”

“谁说要拿了？”

张帆转身走回修复所里，从角落的废品堆里，翻出一块积满灰尘的破旧画板。他又从一个生锈的铁盒里，找出几支颜料都快干掉的油画笔。

他把画板支在门口，正对着巷子外灰蒙蒙的天。

烈风彻底懵了。“老大，你这是要干啥？你还会画画？咋的，打不过就加入？你也来个‘绝对理性’？”

张帆没理他。

他拧开一支最刺眼的红色颜料，没有用调色板，直接挤了一大坨在画板中央。

那坨颜料，像一滩凝固的血。

他也没有用画笔。

他只是伸出自己的右手拇指，在那滩粘稠的颜料上，狠狠地、由上到下，抹了一道。

一道粗糙的，不均匀的，带着指纹和挣扎痕迹的红色印记，就这么烙在了画布上。

烈风看着那道印记，不知道为什么，后颈泛起一阵凉意。

张帆收回手，看着自己的拇指，上面沾满了红色的颜料。

他轻声的，像是对画布，又像是对自己说。

“画不出来，那就喊出来。”

“我倒要看看，鬼，会不会被吓死。”