他回来了。
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  中学生运动会，三千米决赛的终点线正前方。
  十六岁夏天的阳光，晒得水泥台阶发烫，空气里有塑胶跑道被炙烤的焦味。
  她翘了课，躲在那里，手指上缠着刚解下来的粉色发绳，一圈，又一圈。
  发绳是那种最普通的、地摊上两块钱三根的塑料线圈，粉色已经洗得发白。
  然后，那个穿着旧运动服、浑身汗湿得像从水里捞出来的少年，拨开欢呼的人群，一步三级跨上台阶，停在她面前。
  他的眼睛亮得像烧着的琥珀，呼吸粗重滚烫，胸口剧烈起伏。
  他什么也没说，劈手夺过她指间的发绳，攥进汗湿的掌心。
  “归我了。”他咧嘴笑，露出一颗尖尖的虎牙，汗水从额角滴到她手背上，“我的幸运符。”
  她当时气得跺脚，骂他土匪。
  他笑得更嚣张，把发绳塞进破旧运动裤的口袋，拍了拍。
  “想要？等我拿了全国冠军来换。”
  后来，他真的拿了全国青少年组的冠军。
  可她没去换。
  那个夏天结束得太仓促，像一场戛然而止的暴雨。
  雨水冲垮了旧仓库，冲散了黏稠的血腥味，也冲走了那个总爱咧着嘴笑、眼睛亮得灼人的少年。