他亲手埋葬的梦想

  西北的深秋，风里裹着沙。打在脸上，又冷又硬。

  河西走廊腹地，一座尚未完全坍塌的洞窟内，光线暗得化不开。

  林深拢了拢大衣的领口，视线越过飞扬的尘土，停在前方那道挺拔的背影上。

  没有前呼后拥。谭屹只穿了件寻常的深色行政夹克，举着一盏冷光手电，微微仰头。

  光束打在斑驳的泥塑壁画上。风化的菩萨垂着眼，在冷光下，半是残破半是慈悲地看着世人。

  谭屹抬起手。骨节分明的手指悬在飞天残影外半寸，极轻缓地，顺着那些快要被岁月抹平的线条，虚虚描摹。

  站在一旁的，是负责修复的陈老。老人左手缺了两根指头，手上满是伤痕和老茧，正小心翼翼地往墙体缝隙里注浆。

  “谭书记……”

  老人声音透着粗粝的哑，“要不是您拨下那笔款子，这些老祖宗留下的菩萨，熬不过这两年。现在，我们这些老工匠不仅能吃上体面饭，还能收个徒弟。这手艺，能传下去了。真的……谢谢您。”

  老人声音带着真挚的哽咽。

  “是这片土地，该谢谢您。”谭屹直起身。他没打官腔，只是平视着这位残疾的老匠人，语气温和而郑重。

  林深站在风口，心口像被什么东西重重坠了一下。

  只有他这个省委一秘清楚，这笔钱是怎么抠出来的。叁个月前的常委会上，为了从耗资数亿、能立竿见影出政绩的“丝路灯光秀”里砍下预算，谭屹几乎站到了半个省利益集团的对立面。

  面对那些冰冷的目光，谭屹寸步不让。

  他当时坐在主位上，只留了一句话：“政绩可以不耀眼，但底线不能烂。”