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  “是你。”
  画家低头看画布。画布上是一个人的轮廓，正站在河边，手里拿著画笔。那是他自己，但又不完全是。画中的他面朝著河，但脸却转向画外，眼睛死死盯著他。画中人的嘴张著，像是在说什么。
  “你听见了吗？”女孩问。
  “听见什么？”
  “他们在討论你。”
  画家重新看向对岸。那些人还在，现在他能看清了——三男两女，穿著不属於任何时代的衣服。一个人的西装上有污渍，另一个女人的裙子上开著鲜花，但鲜花在凋零，花瓣一片一片落下，落在泥里就变成了虫，蠕动著钻进土中。
  “他不是在画河。”一个女人说，声音清晰得不像是从对岸传来的，倒像是直接在他耳边低语。
  “他是在画他的死。”一个男人回应。
  “不，他是在画他的生。”另一个人说。
  “生和死有区別吗？”第三个人问。
  “有。”
  “没有。”
  “有，就像河和岸有区別。”
  “河和岸没有区別。水涨上来，岸就是河。水退下去，河就是岸。”
  画家想反驳，但他的声音卡在喉咙里。他发现自己的画笔已经不在手里了。画笔浮在河面上，顺著水流漂向远方——不，是逆著水流，向上游漂去。