第305章 乌拉尔山的风，吹不散三十万人的血腥气
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  四个千夫长抬著原木担架走进帐篷。军靴踩在名贵的波斯地毯上，留下泥水脚印。
  火盆里的银霜炭烧得通红。帐篷里瀰漫著草木灰混杂生肉烤焦的血腥气。
  巴哈尔躺在担架上。他的左侧肩膀整个缺了一大块。
  两个巫医拿烧红的熟铁片强行烙死断开的血管通道。
  帖木儿靠在金钱豹皮的宽背大椅里。右手食指掛著镶满红宝石的波斯金杯。他看著地上的伤员。
  “阿尔兰呢？”帖木儿开口。
  巴哈尔艰难咽下血沫。“大汗。阿尔兰百户没能回来。全折在山道口了。”
  帐篷里的千夫长停止走动。帖木儿把金杯搁在案几上。
  “碰上重骑兵踩踏？”
  巴哈尔用仅剩的右手扣住木头担架边缘。
  他偏头看向身后的第二副担架。千夫长走上前，掀开盖著的粗布。
  里面放著一块烂布条连著的牛皮扎甲，外加半截砍卷刃的弯刀。这是后续轻骑兵拼命抢回来的物什。
  帖木儿站起身，走到担架前。他左腿微跛，靴底踩过地毯。
  他伸出满是老茧的右手，两根手指捏住那块牛皮扎甲。
  阿尔兰穿的是三层熟牛皮压制，夹缝里嵌著冷锻生铁片。帖木儿指腹发力向內狠搓。